My love paramour suena lejano y fantasmoso en mi bolsillo trasero y ya estoy corriendo como nunca cuando se enciende la proteína vegetal. Parte del plan de salir a correr a esas horas era ver cómo se partían los grises en zigzags blancos con tronidos de ciudad-adentro-de-una-caja. No soy del tipo que practica deportes pero mí cuerpo me pide extenuarse a veces: si pudiera más, llevarlo a más extremos, me arrancaría las extremidades, me tundiría a palos; y si no fuera, por desgracia, esta cosa pesada y lenta que soy desde marzo, quizá desapareciera en llamas. Hacen falta muchas cosas para que se me haga atractivo ir a rondar veinte veces la misma plaza, enfrente de gente que sí sabe correr, que sí tiene ropa deportiva. Por eso necesito estar cazando los ratitos de choque: la luz crepuscular, el cambio de estaciones, el amanecer de tráfico y panes, o la noche de niños en bici; practicar noise recording o el jogging photography, renderear las nubes contra el cerro en tinta china gris (cuando no trazar timelapses de cielos estrellados rotantes). No sé qué pueda ser que esté saliendo bien, si el cambio de dieta o los consejos de mi instructora de youtube. Pero también presiento que pudiera ser ese trauma mental, el desconsuelo de fondo (mi parte lunática, mi escollo) que me hace saltar de la cama toda sedienta cuando aún es temprano para cualquier vicio. Hoy fue uno de esos días y me hizo tanto bien practicar la huida a tope, marcar el paso fatal, que elegí quedarme cuando empezó la lluvia a desplazar raza y aventarme un paseo en búsqueda de los canales limpios para admitir que los chorros me hicieran una sopa. Estaba tan ahí en el mejor momento que habría aguantado una descarga eléctrica o que el flujo de jordan me arrastrara a ruiz cortinez, almazán, etcétera. Todo esto antes de lo que trajo a casa el gato de la noche, después de the pale clouded white, la lazy calm, + el heaven + las vegas...
